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    姜璃的手指还攥着那张黄纸，纸角被汗水浸得发软，暗红粉末蹭在掌心，像干涸的血。她没再看第二眼，只轻轻一折，塞进粗布衣袖最里层。这东西不能扔，也不能烧，得留着——不是为了报仇，是为了记住。记住这地方怎么对她，记住这些人怎么想把她当牲口一样榨干最后一口气。

    她转身，手搭上门栓。

    木门吱呀一声推开，傍晚的风灌进来，带着灶灰和猪圈混杂的味儿。她眯了下眼，适应外面渐暗的天光。柴房外是半塌的土院墙，墙根堆着烂筐和断锄，院角那只母鸡正领着小鸡崽刨食，见人出来也不怕，咯咯叫着散开两步又继续扒拉。

    她一步步走过去，脚底踩着硬土和碎石，腿还有点虚，但能撑住。走到院中，她停下，目光扫过正屋。三间低矮的泥屋，窗纸破了大洞，门框歪斜，檐下挂着几串干辣椒，颜色已经发灰。屋前有口裂了缝的水缸，旁边立着扁担和两个空桶。

    就是这儿了。

    原主的记忆猛地撞上来——寒冬腊月，她赤脚站在结冰的井沿边打水，手指冻得发紫，桶绳突然断裂，水桶坠入深井。养母听见动静冲出来，二话不说抄起藤条抽她背脊，一边骂“赔钱货！连个桶都拎不稳”，一边逼她跪在雪地里直到半夜。那天她高烧到说胡话，醒来时发现自己躺在柴堆上，手腕上有针眼，床底红布包还在。

    姜璃低头看了眼自己的手。

    茧子厚，指甲缝里嵌着黑泥，袖口磨出了毛边。这双手干过太多活，扛过太多苦。可现在不一样了。她不是那个任打任骂、连一碗稀粥都喝不上的傻姑娘。她是姜璃，活了十九年，靠奖学金念完大学，没向谁低过头的人。

    她走到屋门口，抬手推门。

    门没锁。

    屋里一股陈年油烟味扑面而来。灶台冷着，锅盖掀在一旁，里面只剩半碗凉透的糊粥，碗边爬着蚂蚁。炕上铺着发黑的草席，一角塌陷下去，枕头是用旧布缝的，露出棉絮。墙角有个木箱，锁扣生锈，那是原主放“体己”的地方，其实也就几枚铜板和一件没补过的里衣。

    她站在屋子中央，没坐，也没动。

    太安静了。静得能听见梁上老鼠跑动的声音。可她脑子里一点都不静。那些画面翻得厉害——饿着肚子喂猪，被打翻的饭碗，半夜偷哭被听见后的一顿耳光，还有养母蹲在庙前烧符时阴恻恻的笑。她记得清清楚楚，因为每一回，都是往死里压的。

    她慢慢走到炕边，坐下。草席硌人，冷得像铁板。她伸手摸了摸袖口，粗糙的布料刮着手背。她闭了下眼，深呼吸，一下，两下，三下。再睁眼时，眼里那点迷茫没了，只剩下沉。

    我不是她。

    我不必再忍。

    这句话在心里过了三遍，像刀刻上去的。她不是来替原主受罪的，也不是来演苦情戏的。她要活着，活得堂堂正正，活得谁都不敢再拿扫帚指着她鼻子骂“懒骨头”。

    她刚站起身，院外传来脚步声。

    由远及近，踏实，有力，带着一股惯常的凶劲儿。

    姜璃没回头，也没躲。她就站在屋子中间，等门被推开。

    “哐”一声，门撞在墙上弹了一下。养母进了屋，肩上挎着竹篮，里面是些野菜和红薯。她四十来岁，脸瘦长，颧骨高，左颊有道疤，据说是早年烧火烫的。她进门第一眼就看见姜璃站着，顿时眉头拧成疙瘩。

    “哟？还能站了？”她把篮子往地上一蹾，声音尖利，“伤好了不起？以为自己能歇着享福了？”

    姜璃没应。
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